Мира становится много лишь для меня одной,
Я закрываю глаза, и солнце молчит со мной.

Мне отдают приказы: не верить и не жалеть,
И солнце с руки стекает – бронза моя и медь.

И неба становится мало, так мало, всего одно.
Ты помнишь, как я мечтала кровь обращать в вино?

Чтоб пахли мои ладони далекой хмельной лозой,
А вовсе не жаркой медью, омытой святой водой.

Но мир твой, далекий отче, становится лишь острей,
На медных вздымая копьях проклятых тобой детей.

И я закрываю очи, мне ли себя жалеть…
Прости меня, если сможешь, за бронзу мою и медь.

12.08.14