Черт. Как в точку-то попало)
Спасибо!

Пожалуйста. Попало - значит было, куда попасть.

Да, не без того. Собственно, заставило задуматься. Особенно о том, как поступать не надо. Например, сразу идти в атаку, особенно если были сказаны, в общем-то, верные слова. По сути верные. Тут порывистость не нужна.

Что значит слово – всяк для себя решает. Нет ничего двусмысленней, чем слова.
Каждому нашему слову не помешает целый словарь толковый, а лучше – два.
Рвутся они, вылетают из нас как пули, твердо верша свое мрачное волшебство…
Тысячу раз мы ими мир обманули, не собираясь обманывать никого.

"Ты не потянешь" – насмешливо бросят в спину,
Думая тихо: смелее иди, не трусь…
"Ах ты, придурок!" – мать закричит на сына,
А в переводе – "Я за тебя боюсь".
Юноша бросит: "уродина!" – юной деве,
Вместо того, чтоб признаться в первой любви…
"Все! Ухожу!" – хлопнет дверью мужчина в гневе,
А перевод: "умоляю, останови!"
В "этот успех был тобой не вполне заслужен"
Слышится "я собираюсь тебя предать"…
"Все тебя предали, ты только мне и нужен"
Значит: "да, нужен – пока что-то можешь дать".

Мы и слова – как мартышка с ручной гранатой. И, позабыв, что честней – не всегда ясней,
Мы теребим имена, времена и даты в поисках смысла и вымысла прошлых дней,
Делаем выводы, путано, быстро, смело, режем себя, кидаем себя на дно…
Но забываем, что слово – не значит дело, так же как мысль и вымысел – не одно.

Боль принимая за ненависть и обиду, свой непокой принимая за злой недуг,
Верим наветам тех, кто спокоен с виду – яд, как вино, принимая из этих рук.
Верим, что знаем уже, что они такое – просьба, молитва, официальный спич,
Ищем покоя, не заслужив покоя. И получаем на выходе паралич.

Тщетно пытаясь взлететь из житейской скверны, не понимая, как нас туда занесло,
Жаждем минуты, когда будем поняты верно. Миг наступает – мы не находим слов.
Что там – немеем, безмолвствуем, каменеем. И немота эта давит еще сильней...
Мы же слова использовать не умеем….Что я скажу ему, что я отвечу ей?

И – на язык ляжет горечи вкус миндальный. И – голова без усилий слетает с плеч…
Мы переводим с русского на фатальный – слово любое вгоняя в себя, как меч.
Ах ты подлец!.. Ну что же ты, что же, что же… встань, поднимись, ведь надежда еще жива…
...И продолжаем жить – но уже без кожи. Содранной о непонятые слова.

Вслед восклицаем, падаем, рвемся следом, не сознавая, какой нынче день и час.
Где нам понять других – их язык неведом. Нам только важно, чтоб понимали нас.
…Вот и судьба объявила, что карта бита, бросив тебя на барьер, на асфальт, на нож –
Что, человек, ты скажешь в свою защиту, в час, когда все непонятое поймешь?

– Что ты ответишь в час, когда сгинет морок
Стоя на зыбкой кромке небытия?
– Я был избит. Словами тех, кто мне дорог.
В них говорилось о том, как им дорог я.
– Что ж ты молчал, когда затворились двери,
Зная, что дальше безмолвие и беда?
– Я оглушен был. Кажется, я поверил.
В то, что не было сказано никогда.
– Чашу испив, переполненный тьмой и ядом
Что осознал, балансируя на краю?
– Я был убит. Словами тех, кто был рядом.
В них говорилось о том, что они убьют.
– Ради всего, что осталось в тебе живого
Что ты сказал бы тем, кто еще не глух?
– Я говорил. Я кричал, но увы, ни слова
Не прозвучало… не прозвучало вслух.

Так вот. Такие мы. Разные мы. Но все же
Общее есть проклятие – на века.
Наш Вавилон – внутри. Мы понять не можем
Даже слова единого языка.
Дальше живем с разбитыми головами,
не становясь спокойнее и мудрей.
Мы не умеем пользоваться словами…
Я не умею пользоваться словами….
Ты не умеешь пользоваться словами…
Он не умеет пользоваться словами…
Все не умеют пользоваться словами…
Вышли нам, боже, парочку словарей.

(с)  Sagleri

Арджи Линсе, спасибо! Охрененно классные строки. Некоторые так вообще - лучше не скажешь. Я про хлесткость в нескольких моментах. У автора странный слог, но мне понравилось.