Голос в вашей голове.
Есть такая группа людей разного возраста, но, как правило, старше тридцати, у которых имеются мужья, жены, дети, офисный график и куча контактов где только можно.
И эти люди, вроде бы, имеют все, что надо иметь, но вот хлебом их не корми, только дай насоветовать и попытаться поговорить о нематериальном. И начинается: почитай Лазарева, Кафку, Кастанеде... перетри, блядь, свою боль с маслом и представь, как она истекает жиром прочь... разберись в себе, взгляни в лицо своим страхам...
Долго это слушаешь, впитываешь и пытаешься делать умное лицо при прочтении этих откровений, а потом твой мозг выхаркивает сгустками всю эту чепуху обратно в мир.
Потому что, если приглядеться и вдуматься, ни один собачий хер из группы скучающей интеллигенции нихера не дает тебе четких ответов на твои вопросы. И вот, заебавшись по глотку от наставлений, ты просто напросто посылаешь всю эту хренову философию подальше, садишься за сатиру или черный юмор и откровенно ржешь над подобными учениями.
Не потому, что они неверны, а потому, что никто, кроме самого человека, никогда не узнает всех твоих страхов, проблем и комплексов, так удачно замазанных улыбкойили покерфейсом. А знаешь, почему? Да от того, что ты и сам тратишь жизнь, чтобы узнать себя.
Скучающая интеллигенция - малочисленная группа, спорящая с сектантами, хранящая свои выводы о жизни и реально считающая, что они знают, как надо. Да, может, и знают, только хрен тебе скажут об этом. И вот когда твои мозги просыпаются, ты уже понимаешь, что ни в одном посте или лекции нет ничего, кроме слов "надо сделать", "маг должен" и простых туманных измышлений, как бы оно могло быть.
Нет, я не наезжаю на таких людей, они нужны тем, кто еще хочет и может впитывать Лазарева и Кастанеду, Старшую Эдду или учение Библии. Просто тут происходит завуалированный процесс ковки меча: в попытках найти истину в словах старших товарищей, ты и сам не замечаешь, как становишься и старше, и товарищем, и тем, кто размазывает сопли по дневнику в бесполезных попытках что-то сказать.
Ибо верна только одна истина: познавший нечто, не сможет высказать оного не познавшему.
И получается так, что ни люди тебе не верят, ни ты людям, ни себе уже, если откровенно, ты не доверяешь, приходя к выводам, что вечно ошибаешься.
Вот как-то так, и я сама охренела от этого поста.)
И эти люди, вроде бы, имеют все, что надо иметь, но вот хлебом их не корми, только дай насоветовать и попытаться поговорить о нематериальном. И начинается: почитай Лазарева, Кафку, Кастанеде... перетри, блядь, свою боль с маслом и представь, как она истекает жиром прочь... разберись в себе, взгляни в лицо своим страхам...
Долго это слушаешь, впитываешь и пытаешься делать умное лицо при прочтении этих откровений, а потом твой мозг выхаркивает сгустками всю эту чепуху обратно в мир.
Потому что, если приглядеться и вдуматься, ни один собачий хер из группы скучающей интеллигенции нихера не дает тебе четких ответов на твои вопросы. И вот, заебавшись по глотку от наставлений, ты просто напросто посылаешь всю эту хренову философию подальше, садишься за сатиру или черный юмор и откровенно ржешь над подобными учениями.
Не потому, что они неверны, а потому, что никто, кроме самого человека, никогда не узнает всех твоих страхов, проблем и комплексов, так удачно замазанных улыбкойили покерфейсом. А знаешь, почему? Да от того, что ты и сам тратишь жизнь, чтобы узнать себя.
Скучающая интеллигенция - малочисленная группа, спорящая с сектантами, хранящая свои выводы о жизни и реально считающая, что они знают, как надо. Да, может, и знают, только хрен тебе скажут об этом. И вот когда твои мозги просыпаются, ты уже понимаешь, что ни в одном посте или лекции нет ничего, кроме слов "надо сделать", "маг должен" и простых туманных измышлений, как бы оно могло быть.
Нет, я не наезжаю на таких людей, они нужны тем, кто еще хочет и может впитывать Лазарева и Кастанеду, Старшую Эдду или учение Библии. Просто тут происходит завуалированный процесс ковки меча: в попытках найти истину в словах старших товарищей, ты и сам не замечаешь, как становишься и старше, и товарищем, и тем, кто размазывает сопли по дневнику в бесполезных попытках что-то сказать.
Ибо верна только одна истина: познавший нечто, не сможет высказать оного не познавшему.
И получается так, что ни люди тебе не верят, ни ты людям, ни себе уже, если откровенно, ты не доверяешь, приходя к выводам, что вечно ошибаешься.
Вот как-то так, и я сама охренела от этого поста.)