На самом деле не могла быть. Но мне нравится писать заголовки. Вроде тех, где в лентах новостей можно увидеть президента, родившего каалу. Или про волосатый высердыш после посещения столичного метро. Мол, не пейте воду из-под крана, у вас во рту размокнет рана.
Короче, заголовки и названия к творческим штукам я писать люблю. А вот непосредственно с самим "писать", ставьте правильно ударение, пожалуйста , появилась проблема.
Тут должен был быть рассказ. Про космос. Про возвращение из его пустот мертвецов. Про какой-нить хренов вирус, сжирающий плоть и кости заживо. А еще про расчленение и имитацию убийства. Про чет такое, что читаешь, и прям ах.
А я любыми способами откладываю. Ищу причину, упердываюсь днем и под вечер могу только протяжно хныкать про усталость. Раньше писала на одном дыхании. Теперь на одном дыхании могу только кашлять и заставлять зеркало запотеть в ванной.
Вот прям не творческий кризис, а стопор какой-то. Играть в ваху, писать с сюжетом про дела я вполне могу и делаю. Но сделать свое, даже на страничку - а хрен мне.
Надо найти причину. Причину, чтобы мои идеи не казались мне плоскими в воплощении. Чтобы писать и гореть в процессе, чтобы было пофигу на мнение окружающих, чтобы вот прям из жил, из костей, плоти и крови автора лепить наживую героя.
А пока... Подари мне, Санта, антидепрессанты.