Хороший ли я человек? Этот вопрос мне задавали много раз. Я не могу ответить на него, никто не может ответить на этот вопрос, если он действительно умеет отвечать на вопросы.
Мне кидали вслед проклятия, звали в дом и отдавали последнее, что у них было, проклинали меня и возносили до бога. Но кто я? Кто я для того, чью душу вычищаю от звериного оскала, выпиваю ее, чтобы снова вернуть обратно, новой и пропущенной через фильтр моего видения?
Плохой ли я человек?
Смогу ли я вернуть тех, кого потерял, кто остался за чертой моего восприятия, для кого я сделал все, что мог, и даже больше. И сделал ли я хоть что-то, или же просто потешил свое самолюбие, оказавшись на их пути.
Моя дорога никогда не станет ровной. Ее рытвины и ямы до конца моих дней будут попадаться мне под ноги, заставляя нецензурно браниться, растирая ушибы. Почему я до сих пор так и не смог выбрать?
Выбрать единственное оправдание, причину, отговорку или смысл, для чего мне это нужно?
Я иду. И люди идут рядом. Одни уходят, другие остаются. Кто-то слушает, но не слышит. Другие слышат, даже не вслушиваясь. Моя рука приносит одним покой, другим - спокойствие, но никогда не сможет солгать.
Удар не лжет. И теплая, алая кровь, промочившая мои рукава до самых локтей, не сможет солгать.
Одни считают мою работу благом, другие - злом, третьи думают о ней, как опроклятии.
И кто я после этого? Да и человек ли вообще?
И как мне уберечь людей от скользкого пути моей души, чтобы ни один из них никогда не узнал: как это - быть мной, таким странным и сильным, не имеющим самого простого ответа на самый банальный вопрос.