Мне нравится запах миндаля. Твоируки пахли миндалем, и этот запах въелся в кожу, волосы и, кажется, даже в образ. Нет, миндальные орехи тут были ни при чем, просто ты часто работал с цианидами, и всегда шутил о том, что однажды тебя найдут только по запаху жаренных орехов.
Забавно... Все тогда было забавно. И странно, и страшно и немного, совсем чуточку, грустно.
Мне нравилось смотреть, как ты работаешь. Спокойно, размеренно, сосредоточенно сжав губы и сдвинув брови. И мне было плевать, для кого ты стал плохим, для кого станешь хорошим, принеся им новое знание - жить можно свободно.
А потом мне стал нравится запах костра. Твои волосы, одежда, даже табак пропахли костром, дым от которых нес горячий ветер, когда горели степи. Ты не помнишь, твоя память сохранила только установки, как жить, как убивать, как защищать и куда двигаться, чтобы выйти к людям.
Люди... Люди - это еще одно воспоминание, которое так и не стало для меня сигналом безопасности, отмашкой на отдых или покой. Люди забирали тебя. Сначала нечасто, потом все чаще и чаще. Ты приходил злой, не спал и все время тихо разговаривал сам с собой. Или мне просто это казалось. Может быть, я, как и сейчас, слышала твои мысли, может, мне только грезилось это.
А в конце громкий рев двигателей, крики и паника. Пришел Зверь, и ни один из людей, к которым ты уходил, не пришел к тебе.
И я не пришла. Не смогла ослушаться обещания, данного тебе. Или мне просто хочется так думать, отгоняя мысли о том, что я испугалась.
Прошло время, а мне до сих пор нравится запах миндаля, дыма и свежего воздуха, который бывает только после летнего дождя. Такого, какой шел в тот день, когда сожгли все, что осталось от человека, изганяющего зверей.