Заходишь так вот в старые записи некоторых людей, читаешь, увлекаешься, появляется желание ответить, поделиться своим мнением.
И пишешь, бывает, что-то, вроде: "Да, я тоже так думаю" или "о, мне это очень нравится!", а в ответ тебе: "ага, угу, на вкус и цвет..."
И вся жизнь человека до тебя, такая яркая и насыщенная, красивая или трудная, сворачивается в гнутую итальянскую мебель, блядь.
Ну, да, как бы, уже неактуально, прожито и забыто, покрылось слоями пепла. Но, почему-то, создается впечатление, словно автору самому неприятно это вспоминать. Может, и неприятно, и он обозначает свои границы, не позволяя за них заступать.
А может, всем просто тупо похеру, в том числе, и на самих себя: прожили жизнь кое-как - даи хер с ней.
Я хочу вырасти, набрать очков опыта, стать мудрой и флегматично ожидать падения Нирваны на голову, чтобы мне было точно так же, а все в мире стало полной фигней. Ходить на работу, жевать котлеты, читать Донцову и слушать шансон. Можно и без шансона с бульварными детективами, но успокоиться, перестать вытягивать щупы в пространство научиться надо давно.
И как же это скучно, боже ты мой... Но кто сказал, что взросление должно приносить удовольствие?

От этих мыслей я впадаю в сочную хандру и начинаю теряться в пространстве, чувствуя себя человеком с раздвоенной психикой. Я одинаково хочу и покоя, и бурной деятельности, выбирая наиболее приемлимое сочетание этого в виде бурной деятельности руками и головой на фоне относительного покоя в жизни.
Таким образом, если рассматривать выше изложенную цепь размышлений, мы приходим к выводу, что я живу правильно и счастливо.
А если не рассматривать?